A realidade irrita.

A realidade é um bêbado jogado no chão, até que alguém bata na minha porta e prove o contrário. É a unha que descascou logo que você saiu do salão, toda feliz. É o barulho insuportável do telefone quando está descarregado.

A realidade irrita.

Talvez isso mude. Talvez você entre na minha casa sem tocar a campainha e me seqüestre de uma vez. Talvez você resolva segurar a minha mão, assim, ofegante, pra nunca mais soltar. Ou talvez eu só precise de férias, um porre e amor.